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窗前，有一棵树，瘦瘦的，非常的普通。它弯着腰，很谦卑，甚至有点委锁。在秋天的风里，树没有声响，响的是风。
但是树在思考，秋天的那棵树，是一棵思考的树。
它不是那种喜欢沉湎于回忆中的树，不是它不想回忆，实在是它没有什么东西值得回忆。春的萌发和夏的热烈对它来说，都是那么的平淡，平淡得如同路人在它面前吐出几口苦烟。
它是一棵不会开花的树，它的花朵全都开放在它的生命里。
春天，它的所有欢快都饱含在枝头的绿芽上，如果有路人在春风里惊讶地呼出一声：啊，春天来了。那就是对它最好的褒扬。
那棵树没有生如夏花的灿烂，夏日里，它也想给困倦的人歌一首唱，可是没人给它谱曲，没人为它填词，它的情感只能在叶脉里流动，在叶脉里膨胀，它有一张张宽大的叶子，每一张叶子都写着一首心里流淌的歌。它只期待有人在它的阴荫里得到一丝凉意。
秋天是在不经意中来的，树还来不及悲哀，秋天就来了。
它看到漫天的秋雨眼泪一样落着，在它的叶尖滴落着，滴落着，滑出一种沧海桑田的感触。它本来并不悲伤的心冷冷地缩聚了，缩成一滴泪从叶尖涌出来，滴落到那块黑黑的大地上。
秋天的风来了，像一个收破烂的老妇，把一个个美好的记忆都当作废品，丢进了那辆季节的破车，那辆车在世俗的街上走，走得十分欢快。
它绽放过爱的叶黄了，传递情感的枝枯了，它真真切切地感到，秋是最残酷的季节，秋把生命中那些活生生的枝叶都毁了。冬天还可以期待春天，秋天是为了等待冬天吗？
它羡慕满山的红叶，它羡慕那些挂满硕果的树和金黄色的田野。它们在秋里舞，在秋里歌，在秋的肃杀里喜悦。
然而树在窗前沉默，它看到自己绿色的叶片慢慢染黄，然后慢慢变灰，一张张从枝头飘落，随风而去，在风里哀歌，在灰里挣扎，像坟前烧过的经纸灰烬，带着祈祷，一片片地飞走了。
有一首钢琴曲不知在哪个窗内响起，是秋的私语，那个称为钢琴王子的理查德。克莱德曼的家伙根本不懂秋天，他只知道秋天是可以赚美金或是欧元的，所以他把钢琴弹得像印刷机的声音，他把秋天叙述得过于浪漫。
秋天不管谁懂不懂它，它说来就来，只有树在风中体味它，只有树在雨里迎接它。
窗前，那棵秋天的树，我听见它在秋的萧瑟里无声地歌唱。
窗前，有一棵树，瘦瘦的，非常的普通。它弯着腰，很谦卑，甚至有点委锁。在秋天的风里，树没有声响，响的是风。
但是树在思考，秋天的那棵树，是一棵思考的树。
它不是那种喜欢沉湎于回忆中的树，不是它不想回忆，实在是它没有什么东西值得回忆。春的萌发和夏的热烈对它来说，都是那么的平淡，平淡得如同路人在它面前吐出几口苦烟。
它是一棵不会开花的树，它的花朵全都开放在它的生命里。
春天，它的所有欢快都饱含在枝头的绿芽上，如果有路人在春风里惊讶地呼出一声：啊，春天来了。那就是对它最好的褒扬。
那棵树没有生如夏花的灿烂，夏日里，它也想给困倦的人歌一首唱，可是没人给它谱曲，没人为它填词，它的情感只能在叶脉里流动，在叶脉里膨胀，它有一张张宽大的叶子，每一张叶子都写着一首心里流淌的歌。它只期待有人在它的阴荫里得到一丝凉意。
秋天是在不经意中来的，树还来不及悲哀，秋天就来了。
它看到漫天的秋雨眼泪一样落着，在它的叶尖滴落着，滴落着，滑出一种沧海桑田的感触。它本来并不悲伤的心冷冷地缩聚了，缩成一滴泪从叶尖涌出来，滴落到那块黑黑的大地上。
秋天的风来了，像一个收破烂的老妇，把一个个美好的记忆都当作废品，丢进了那辆季节的破车，那辆车在世俗的街上走，走得十分欢快。
它绽放过爱的叶黄了，传递情感的枝枯了，它真真切切地感到，秋是最残酷的季节，秋把生命中那些活生生的枝叶都毁了。冬天还可以期待春天，秋天是为了等待冬天吗？
它羡慕满山的红叶，它羡慕那些挂满硕果的树和金黄色的田野。它们在秋里舞，在秋里歌，在秋的肃杀里喜悦。
然而树在窗前沉默，它看到自己绿色的叶片慢慢染黄，然后慢慢变灰，一张张从枝头飘落，随风而去，在风里哀歌，在灰里挣扎，像坟前烧过的经纸灰烬，带着祈祷，一片片地飞走了。
有一首钢琴曲不知在哪个窗内响起，是秋的私语，那个称为钢琴王子的理查德。克莱德曼的家伙根本不懂秋天，他只知道秋天是可以赚美金或是欧元的，所以他把钢琴弹得像印刷机的声音，他把秋天叙述得过于浪漫。
秋天不管谁懂不懂它，它说来就来，只有树在风中体味它，只有树在雨里迎接它。
窗前，那棵秋天的树，我听见它在秋的萧瑟里无声地歌唱。