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那个冬日,家乡仍然很温暖。懒洋洋的太阳从苍白的空旷的天空中倾泻下来。整个世界如同一幅泼墨的画,单调的黑色和灰白色演绎着所以的角色。
那条小路,依旧如去年,弯弯的蜷缩在那,如同冬眠的蛇。有微微的风,偶尔夹着一丝不知从何而来的凉气,刺激着人们的肌肤。
路的两旁是收割后麦地特有的光秃秃,荒芜的把小路向更远的地方延伸,然后消失在一个突起的山包上。
记得一年前走在这条小路上的时候,空中飘着轻轻的柳絮,微微的风舒适的吹着,有唧唧喳喳不厌其烦的小鸟在不停的唱着不知名的歌——
一地的绿。
一望无际的绿绿的麦田,前方河边繁盛而又古老的垂柳,更远处如黛的深山。
这个季节是绿的舞台,它们正尽情的跳动,热闹的舞。
似乎只是恍惚之间,那些热闹的绿一下子就沉积下来,化为无数的落寞与凄凉。
路的两旁是一簇簇早已枯萎的草丝,凌乱的枯叶倔强地钉在露出些许的草根上,似乎在诉说着凄苦的往事而不忍离去。
空旷的田地里,是一些歪歪斜斜的玉米茬,也许是主任忙活而没来得及翻松,也许是忘了。
远处古老的垂柳,虬枝盘结,根深深的扎进河岸的土壤里,似乎怕水流将它年迈的身躯冲走,枝桠无力的伸向空中,似乎在寻找什么。
走在陌生而又熟悉的小路上,我仿佛又回到了那个热闹的绿的季节,拉着樱子柔软白皙的手,在绿的还有中徜徉。
而那绿的海洋慢慢的缩成一个绿球,直到剩下一个小小的绿点,最后慢慢的消失在远处单调的灰色中。
我跟在她身后大约三米的地方,沿着这条小路来来回回的走,距离没有拉开,也没有缩短。
谁也没有说话,只是不停的走,似乎这样,能走到永恒。
樱子的手插在裤袋里,没有抽出过,我不知道她的手还是不是像原来那样柔软,白皙?虽然我已经没有资格去知道。
沉默把空气压得很低,然后又给这幅灰色的画添上更深的颜色。
时间如同踢足球的孩子,把足球从这里踢到那里,然后又踢到另一个地方,我如同它足下的那个球,在春夏秋冬四个季节里不停的滚,反复的看这几幅色泽单调的画。
画里不会总有樱子,但是却有同样的单调的颜色。
那个冬日,家乡仍然很温暖。懒洋洋的太阳从苍白的空旷的天空中倾泻下来。整个世界如同一幅泼墨的画,单调的黑色和灰白色演绎着所以的角色。
那条小路,依旧如去年,弯弯的蜷缩在那,如同冬眠的蛇。有微微的风,偶尔夹着一丝不知从何而来的凉气,刺激着人们的肌肤。
路的两旁是收割后麦地特有的光秃秃,荒芜的把小路向更远的地方延伸,然后消失在一个突起的山包上。
记得一年前走在这条小路上的时候,空中飘着轻轻的柳絮,微微的风舒适的吹着,有唧唧喳喳不厌其烦的小鸟在不停的唱着不知名的歌——
一地的绿。
一望无际的绿绿的麦田,前方河边繁盛而又古老的垂柳,更远处如黛的深山。
这个季节是绿的舞台,它们正尽情的跳动,热闹的舞。
似乎只是恍惚之间,那些热闹的绿一下子就沉积下来,化为无数的落寞与凄凉。
路的两旁是一簇簇早已枯萎的草丝,凌乱的枯叶倔强地钉在露出些许的草根上,似乎在诉说着凄苦的往事而不忍离去。
空旷的田地里,是一些歪歪斜斜的玉米茬,也许是主任忙活而没来得及翻松,也许是忘了。
远处古老的垂柳,虬枝盘结,根深深的扎进河岸的土壤里,似乎怕水流将它年迈的身躯冲走,枝桠无力的伸向空中,似乎在寻找什么。
走在陌生而又熟悉的小路上,我仿佛又回到了那个热闹的绿的季节,拉着樱子柔软白皙的手,在绿的还有中徜徉。
而那绿的海洋慢慢的缩成一个绿球,直到剩下一个小小的绿点,最后慢慢的消失在远处单调的灰色中。
我跟在她身后大约三米的地方,沿着这条小路来来回回的走,距离没有拉开,也没有缩短。
谁也没有说话,只是不停的走,似乎这样,能走到永恒。
樱子的手插在裤袋里,没有抽出过,我不知道她的手还是不是像原来那样柔软,白皙?虽然我已经没有资格去知道。
沉默把空气压得很低,然后又给这幅灰色的画添上更深的颜色。
时间如同踢足球的孩子,把足球从这里踢到那里,然后又踢到另一个地方,我如同它足下的那个球,在春夏秋冬四个季节里不停的滚,反复的看这几幅色泽单调的画。
画里不会总有樱子,但是却有同样的单调的颜色。